Un duel de maux

Confiture de framboise, pain aux céréales et camomille... Je suis rentrée et je repense à ce soir.
Le rideau de Tom bousculée par une main venant de l'extérieur, des bouteilles de bière, vides, qui tombent par terre... et Tom qui passe sa tête par le rideau pour voir...
J'entend, une voix, des voix, deux il me semble ou plus... des voix aigues, féminines, des voix qui m'agacent. Ces filles anglaises ne peuvent pas m'apercevoir... Est-ce volontaire de la part de Tom ? Bref... la conversation est fluide, elles ont les mêmes mots que lui, la même intonation, le même système de référence, ils se comprennent sans répétitions. Ils rient. Et je me dis... combien de temps ? Combien de temps avant qu'il se lasse de répéter, de voire mon air suspendu dans le vide, mon air de ne pas saisir ? Combien de temps encore avant que j'arrive à faire une phrase sans fautes, une phrase qui ne soit pas bancale ? Combien de jours, de mois avant que le voile flou qui nous distance s'éclaircisse ? La barrière de la langue n'est pas la plus infime...
Qui suis-je pour lui, si ce n'est une française ?

Et sinon... j'ai des envies de créations, comme rarement. Ce qui explique pourquoi j'écris moins sur ce blog. J'ai envie de faire quelque chose de plus long, de plus difficile, de plus pénible.

Je ne veux plus faire un pas. J'ai trop dansé avec les autres, trop couru pour eux... pour qu'il fuient en sens inverse. J'en ai mare de filer à côté de moi, de me regarder en grimaçant, d'être un triste clown à mes propres yeux. Ou achète t-on les conduites ?
Trop de spontanéité, de pas élancés, de mots libérés... de mots jetés.
Quand les mots tombent sur le béton, dans l'herbe fauchée, quand ils flottent dans le vent froid, quand ils filent au grès de la fumée des cigarettes... quand les mots se perdent et perdent tout sens.
Un bouton de fleur coupé s'épanouit rarement.